Precario

E quando la rabbia inizia a farti digrignare i denti facendoti sanguinare le gengive dalla mancanza di vitamine, sorrisi scadenti intorno e occhi vacui, quanti pugni ancora a quelle mattonelle dei bagni con sangue, sono diventate opere d'arte. Tiriamo giù le tende nere su questo mondo così almeno cadrà anche la notte, lezioni di affogamento nella propria saliva su buste per moribondi e il freddo apre la pelle e attanaglia la mente, moriranno prima o poi anche le farfalle negli stomaci.

eppure c'è la guerra.

Mentre persone con la bocca aperta ingoiano bombe su bombe, volano via come petali di crisantemi i tetti delle loro case, la calma apparente dei nostri giorni appoggiati sui balconi dove noi vediamo le stelle loro vedono solo le scie dei missili, i lampi dei cuori che con il loro ultimo battito innaffiano di sangue quei campi dove il giorno prima camminavano tranquilli forse per andare a cercare uno spicchio di felicità con gli occhi gonfi , adesso pieni di lacrime, non si sentono più uccelli cantare, sostituiti dagli allarmi antiaerei, antibombardamenti, intanto con la nostra voce finta ostile , finta preoccupata per ciò che sta accadendo infettiamo il mare dove andavamo a nuotare , bagnandoci la testa sotto gli spurghi delle centrali nucleari, erette come altarini a uomini che si credono degli Dei.

una vita tritata

Il padrone ci porterà via in orario su treni merci scadenti, con le schiene rotte e le sanguisughe attaccate ai glutei bianchi come la luna che ci prevedeva il nostro futuro decadente.

Festa delle donne riciclate ai lavori più umili e disarmanti, per salari utili solo a comprare un po di ossigeno per respirare fuori dalle nostre finestre in sottoscala di centri commerciali dove potevi trovare anche delle anime a buon mercato. Lotti di cervelli ubriachi del sabato sera prima con la bava alla bocca e i denti rotti per un parcheggio in corso Como. Viva la tumefazione interiore , ci trasformeremo in uomini di sabbia portata via dal vento senza una direzione, scrivendo queste parole ingoio frammenti di vetro rotti , la gola brucia più del cuore perso in qualche discarica abusiva.

no.

Carte di credito per ricomprare i nostri organi che si decomponevano davanti a certe eventualità della vita/con i sciroppi per la tosse facevamo dei grossi gargarismi come terremoti perchè la musica di oggi non ci piaceva e quante sigarette spese buttate/accese con la benzina strizzata dai distributori/strizzavamo anche l'inchiostro dalla penna per sputare queste poche righe confuse su dei fogli volanti/spazzolini per lavarsi i denti usati come antistress/avevo voglia di spiccare il volo.

è realtà

Quando mettevamo fuori le nostre teste dai gusci delle verande|vedevamo solo vecchi Frankestein su biciclette arrugginite come i miei pensieri|i cani ululavano imprecando aiuto o forse ce l'avevano solo con il sole che mostrava questa realtà parassitaria|il catarro delle tue offese che si staccavano dai bronchi ma non dalla mente|tenevamo sempre la sigaretta in mano come la nostra vita e|lentamente bruciava.

Sarà così.

Eppure in questi momenti vedevo intorno a me solo gli scarichi delle industrie chimiche, mi mancava terribilmente la luna, sapendo che non ci sarei mai arrivato, desideravo la pioggia acida che lavasse via tutto, anche le imperfezioni della tua pelle e le ginocchia sbucciate rosse come certi tramonti che ormai mi sono dimenticato perchè tutto era propinato e impacchettato dalle televisioni accatastate nelle nostre 4 mura , come un nuovo manicomio. Per risvegliarci da questi stati comatosi ci facevamo di eterni elettro shock , ma la batteria il più delle volte era scarica.

Ci addobbavamo di lacci emostatici per bloccare le sofferenze e amavo quei microfoni che sanguinavano con la tua musica distorta,specchiamoci costantemente in muri bianchi, muri del pianto, muri scritti e muri coperti dal muschio che splendeva sempre verso nord e ci veniva voglia di partire ma eravamo bloccati dalle madri che ci tenevano al guinzaglio con dei cordoni ombelicali .

titolo?

Come pubblicizzavamo bene i nostri sentimenti fittizi le nostre soste vietate solo per bere qualcosa e le ronde ci deportavano via volentieri. I nostri sogni diventavano polveri sottili e ci parlavano di crisi. Più tardi saremo terribilmente vecchi. Non avremo nipoti a cui raccontare le nostre storie perché con le centrali nucleari sui soffitti saremo alquanto sterili e stanchi. Quando ritornavamo ognuno a casa propria la neve aumentava/mi ricordava il plasma che si scioglieva su quelle lingue di catrame/le prostitute che diventavano pupazzi.

Ogni volta che ti emozionavi/i tuoi occhi diventavano palloni aerostatici che puntualmente andavano a bucarsi contro i tralicci dell'alta tensione/ti asciugavo con le parole e intanto/ci fondevamo.